Ilhada

Há 03 dias dos meus 40 me sinto ilhada. Ilhada em mim mesma.

É como se eu não pudesse sair. Estou num pedaço de terra com águas por todos os lados.

A água, singular de sentimentos, é a forma de expressar emoção, vontades, amor.

Quero pular nesse mar, mas não me deixam. Nadar até terra firme, mas não é o momento. Quem sabe daqui 3 dias? Quem sabe um dia?

No meio do barroco brasileiro: esta ilha é de montanhas. Para consagrar essa posição: um arquipélago me espera. Passarei meus 40 literalmente ilhada. Ir além do meu limite, na ilimitada verdade, único lugar seguro onde você refaz destroços, junta pedaços e se revê.

Sexta-feira pego meu vôo à noite para São Paulo. Sábado de manhã, estrada, e um barco me espera em Ubatuba.

Nessa avalanche de emoções Ouro Preto não consegue me segurar. Ao contrário, me expulsa, me joga para fora e me pede tempo, doçura.

A cidade quer criar, ficar só, lamentar, pensar, mas sem a minha figura por perto... Eu deixo, mas não me calo. Falo tudo, jogo um turbilhão de palavras em cima de um raio de 2 quilômetros. Raio! Raios! Não me acostumo com ele.

A cidade me inspira, me aspira e me joga no mar agitado, no meio do Oceano Atlântico. Eu nado, nado, nado... E hoje, ainda, não chego em lugar algum. Mas daqui 3 dias, tudo pode mudar, pois na ilha, na ilha dos meus desejos, às 7:30 da manhã do dia 10 de outubro, renasço e nado feito um pintado em busca de água doce.

Água doce para matar a sede. Me refaço e retorno para me entregar para as montanhas.

O corpo e sua herança física....

No corpo, não existe nada

que 'devesse ser' de algum jeito.

A questão não está no tamanho,

no formato ou na idade...

Mas em saber se esse corpo sente,

se ele tem um vínculo adequado com o prazer,

com o coração, com a alma,

com o mundo selvagem.

Ele tem alegria, felicidade?

Ele consegue ao seu modo se movimentar, dançar, gingar,

balançar, investir?

É só isso que importa.

Clarissa Pínkola Estés by Heloisa Davino

Contagem regressiva... e é preciso festejar a vida,

Essa incomensurável alegria de estar vivo.

Viva!

Com Carinho,

Heloisa Davino

Inferno Astral

Ela estava à beira do seu inferno astral.

Ela estava à beira do abismo.

Passava tudo pela sua cabeça. Era um mar de bobagens, crenças, sonhos...

No fundo, ela queria uma praia, ela queria o mar. Ela estava cheia de dúvidas e só Yemanjá poderia ajuda-la.

Ela imaginava que tudo seria diferente, seria um mar de rosas, um mar de féu, de mel. Uma noite estrelada.

Seu mar imaginário era muito salgado, quase azedo. O ralo sujo e profundo da sua alma escoou com o resto do doce que poderia conter ali. Ela estava obcecada, ressentida, amarga, mas ninguém sabia. Ninguém...

Seus dias tinham sido felizes, seu domingo lindo, delicado, no meio da família, dos amigos, ajeitando os últimos detalhes para a sua festa de aniversário. Mas no fundo, no fundo do seu mar havia um vazio. Uma overdose de rejeitos, a caixa de e-mails vazia. Seu mundo interior estava inquieto, medroso, frágil, confuso.

Ela olhava suas fotos, olhava novamente para seus cabelos e não se reconhecia, não sabia mais quem era, o que fazia, o que queria.

Só sabia que havia uma unica chance, uma unica saída: reconhecê-la. Experimentá-la, deixa-la viver, por uma unica vez, se permitir a ser diferente do que era na sua essência. Mudar todo o percurso e deixar aquela onda de loucura permitir uma nova jogada, um novo rumo.

Ela precisava experimentar esse amargo, isso dava um nó na garganta, mas não dava pra chegar aos 40 sem passar por isso. Nada havia sido fácil, não seria agora.

O sonho estava por um triz e não chegava, como se Alice não acordasse, não queria acordar, não podia acordar, o final feliz ainda não tinha chegado, ela não acordaria sem o final feliz. Nunca.

Seria como se jogasse tudo no lixo, tudo fora, ela não podia se dar ao luxo. Era tudo muito especial. Queria ser feliz! E sabia que podia.

Ela estava tremendo. Mas por fora todos continuavam sem imaginar o quanto seus sonhos eram incansáveis, incabíveis, incuráveis. Mas ela não desistia. Não acordou enquanto não conseguiu cortar a cabeça do dragão. Não era do seu feitio.

Na reta...

Há 20 dias dos 40...

A cidade nova I

"O homem que cavalga longamente por terrenos selváticos sente o desejo de uma cidade. Finalmente, chega a Isidora, cidade onde os palácios têm escadas em caracol incrustadas de caracóis marinhos, onde se fabricam à perfeição binóculos e violinos, onde quando um estrangeiro está incerto entre duas mulheres sempre encontra uma terceira, onde as brigas de galo se degeneram em lutas sanguinosas entre os apostadores. Ele pensava em todas essas coisas quando desejava uma cidade. Isidora, portanto, é a cidade de seus sonhos: com uma diferença. A cidade sonhada o possuía jovem; em Isidora, chega em idade avançada. Na praça, há o murinho dos velhos que vêem a juventude passar; ele está sentado ao lado deles. Os desejos agora são recordações."

Ítalo Calvino

Na minha cidade invisível tudo é aberto, nada é fechado. Os pássaros voam sem medo, sem gaiolas, sem fronteiras. Nela o céu se prevalece azul, infinitamente azul com um beirado rosa. Não há medos, não há sonhos não realizados.

Não há dúvidas, como as de Ítalo. Se há dúvida, encontra-se uma terceira pessoa para tirar a dúvida da primeira e da segunda. Tudo basta. Tudo é objetivo.

Na cidade dos meus sonhos crianças reconhecem pai e mãe nas pessoas que elas desejam. Tomam banho de mangueira como se fosse em cachoeiras. Chupam pirulito sem medo de cáries.

Na cidade dos meus sonhos amantes viram amores, incertezas viram certezas. Não há culpas, não há desculpas. Ninguém se desculpa das culpas, dos traumas, dos dias invisíveis.

Nela passa um rio de emoções onde todas as tristezas vão embora. Não há distorções. Arrependimentos vão embora de um dia para outro e nossas vidas voltam ao normal sem incômodos nos atormentando.

Quem dá a mão e segura forte, segura para sempre, não desgruda. Beijos fortes serão sempre fortes, todos os dias.

Não há catástrofes, não há senhas, não há filas.

Na minha cidade só há flores, pétalas espalhadas coloridas por todos os lados, pessoas que amamos por perto. Sem gafes, sem desencontros. Só há sonhos sem medo de ser sonhados. Sem medo de ser feliz.

Tornados

O tempo mudou. Garoa, chove um pouquinho, pára. Um ventinho entra pelas frestas da janela... De um dia para outro o tempo mudou. Nublou. Como um clic.

Ou será que o tempo parou? O tempo parou dentro de mim...

Aquele ventinho da janela entra e passa pelo meu peito. Há um suspiro, um gelo, uma sensação diferente. Uma lembrança me vem à cabeça, meu coração bateu forte essa manhã.

Um gosto de amor aparece na minha boca, nas minhas mãos... Aquela tempestade boa dentro de mim. Mas hoje a tempestade extrapolou, trovejou, armou um tornado. Tornados fazem migalhas.

Eu me pergunto inexplicavelmente: - O que é isso? O que farei? O que faremos?

Um tornado de sentidos encurtou a distância entre nós.

Olho para o telefone, peço para tocar, saudades, saudades de algumas horas? Saudades? Amor? Me pergunto de novo: - O que é isso? Como chama? Algum médico cura tornados?

É como se a verdade tivesse se perdido entre nós. A verdade não existe mais. Hoje só existe uma verdade: o tempo não existe hoje. Pode existir amanha, depois, daqui 10 dias. Mas hoje o tempo realmente parou.

Aquela sensação do vento entrando pela fresta da janela me habita. Como se tivesse levado um susto.

Uma sensação boa tomou conta de mim, hoje, há 20 dias dos meus 40.

O inesperado, o tornado, um frio no coração, uma cócega, um grude, um mel, outros sentidos, um novo sabor. Nessa mistura nasce uma fogueira dentro de mim. Pego fogo. Penso: - Não vai embora, volta, pois a nossa única certeza é não sabermos se tornados voltarão amanhã.

Fortuito matinal

Eles tinham apenas cinco dias. Mas achavam que teriam o resto da vida.

Mas não. Não tinham.

Ela ia fazer 40 em poucos dias:

Vou sair, preciso de um ar,

Quero sair, voar sem volta,

quero sair desse dilema,

desse lema,

volta, rema,

revolta?

quero um toque de seda no ar...

o sabor daqueles dias

dias que são noites, não são dias

noites que são dias, não são noites

aquele gosto amargo do seu suór

cheiro vital no meu sofá,

no dia seguinte

uma marca tênue no meu pescoço,

o poder da sua vinda;

eu sou linha rasante dos seus escapes

ilimitados,

vorazes;

fogueira bordada nas minhas colchas

no meio das letras e flores brandas da sofrida Frida.

Vai embora e volta

e me trás de volta

não me deixa viajar,

pois se eu for,

posso nunca mais voltar

dessa busca apaixonante de mim mesma.